Revolcando las palabras

La sonrisa de Magela

2010-12-06T15:24:00.000-08:00

Tengo en mi mano la foto de una amiga. Una chiquilla de chasquilla cuadrada y sonrisa pícara. Con ojos tan magnéticos que de seguro su madre le creyó cualquier mentira que le estaba diciendo. No sé bien si es la magia de la foto análoga o esas típicas frases de vieja y mi amiga tiene un ángel, uno muy celestial que la baña cada día en un perfume fabuloso. Sea lo que sea, el perfume, la foto o su sonrisa, anoche me desperté feliz de haber soñado con ella.
Magela vivía casi al frete de mi casa. Yo habré cargado con seis años y ella otros tantos. Corríamos, peleábamos y vivíamos la vida libre en el peor de los lugares. Mi mamá me cuenta, que de todas mis amigas ella era mi favorita “por lo majadera debe ser”, me dice y luego viene un regaño.
Un día a Magela se la llevaron. La sacaron de su casa de dos pisos, con su polera de frutilla, su sonrisa malvada y mi amistad más cercana. Últimamente le pasaba eso a muchos muchachos de la cuadra, derepente un día ya no estaban. A mí nadie me explicaba nada. O me nombraban un supuesto lugar donde se encontraban. Para mí el mundo era mi cuadra y si alguien, mágicamente dejaba de rondar por la acera de sus casas, simplemente ya no estaba.
Pronto me olvidé de ella. Un olvido pasajero, pues tenía cosas importante en que preocuparme. Mi mamá me había regalado unos patines en línea y yo casi los convertía en una extensión de mi píe. Mientras practicaba un día en el barrio escuché un rumor. Alguien le deseaba suerte a mi mamá en su viaje. Me pasaría lo mismo que a Magela.
Unos meses más tarde entendí todo. Había países, mares, tierras, fronteras, personas extranjeras y yo –así como mi querida Magela- sería una de ellas.
Llegué a Chile, una tierra larga como la fruta que le puso su nombre. Era el seis de agosto del 98 y yo venía del verano más ardiente y cubano, para pasar al frío más inmenso y nublado. Los días, siguieron con el mismo clima.
Pasaron años, amores, historias, amigas, llantos y ni rastro de Magela y su cerquillo. Un día y con la mano de Flower mi lado volví a Cuba. Vi mi casa, mis calles. La casa de Magela estaba vacía y también mi recuerdo de ella. Nuestra niñera tenía su foto colgada en la sala y ver cuanto había crecido me dio nostalgia. Era Julio de 2006 y aún no podía encontrarla.
Pisando tierra moderna, creí que Google, quién sabe todo y de todos, podía ayudarme. No lo hizo. Los años pasaron, tristes y agitados. Estaba a punto de terminar el colegio y dejaba todo lo que conocía atrás. Las horas, los veranos, las primaveras, las hojas, los zapatos, mi pelo, la sonrisa, todo iba cambiando y Magela seguía sin dar rastro.
Hoy sostengo su foto y un mes atrás sostuve las manos de su mamá. Es extraño como de la nada el destino te demuestra que no hay nada que puedas hacer. Hay un libro gigante y divino donde todo esta escrito. El narrador de la edición que contiene mi vida, decidió traer a mi amiga de vuelta por estas fechas y no pudo ser más asertivo.
Sigue su sonrisa, su perfume, su chasquilla y sigo sintiendo toda su magia a través de esta pantalla.
Magela vino a enseñarme, que nada puedo ni debo hacer, mi camino está decidido, mientras tanto puedo elegir patines o zapatillas para caminarlo.

Mi Casita

2010-10-27T10:52:00.001-07:00

Sucede en una calle bien poblada. Sucede en las casitas de los años cincuenta, todas igualitas, con la misma reja, los mismo colores en las pareces, las mismas puertas de cristal con cruces de scoch tape para protegerlas del huracán, todas tienen el mismo dueño pero no todas obedecen sus reglas.
Hay una casita en particular, donde uno llega luego de subir varias cuadras empinadas. Digamos que usted viene, lo más probable, del Capitolio. Allí usted deberá tomar el P13, una guagua, micro, bus, transporte, que lo llevará derechito para el municipio de Arrollo Naranjo. Hará un par de paradas y si tiene suerte, cuando llegue a 10 de Octubre pasará por las líneas del ferrocarril, e insisto, si es que tiene suerte solamente pasará por allí. Déjeme decirle que si se queda detenido justo encima de la línea del tren, es normal, me pasó a mí. Si ve que el tren se acerca a una velocidad imprudente, mientras la guagua, micro, bus, transporte aún se encuentra detenida, es normal, también me pasó. Pero tranquilo, esta es solo una de sus primeras aventuras para llegar allí.
Luego del susto momentáneo, pasara por unas calles al borde del derrumbe. No ha habido catástrofes últimamente, pero todo por 10 de Octubre hacía arriba parece necesitar una feroz reconstrucción.
Luego que vea el puente, donde dice con letras rojitas, Bienvenido a Arrollo Naranjo, queda poquito. Usted se baja en la bomba de bencina y camina unas cuadras hacía arriba. Como todo es inclinado le recomiendo que compre unas croquetas de 0.25 cuc que venden en el Di tú, para recobrar energías.
Verá unas casitas que empiezan a parecer todas iguales, con sus rejitas pintadas y sus enormes portales. Luego doblará a la izquierda donde verá una placitas con una estatua en miniatura de José Martí. No sé porqué la recuerdo sin cabeza, si estoy casi segura que la conserva. En fin esa placita no tiene tantos visitantes, el pasto está muy lardo y los bancos, bueno, no hay bancos. Pero tiene a José Martín.
Luego de esta placita queda poquito, ahora sube dos lomas y ya habrá llegado. Primero está la casa de Danielito un muchacho bueno, buenito. Luego Enrique un periodista que no envejece, deben haber 100 años desde que lo conocí pero él y su Lada siguen iguales.
Más tarde está la casa de Ivon. La esposa de un hombre misterioso que trabaja con oro y gana mucho dinero. Lo sé porque su casa está llena de lujos por todas partes, de lujos y de trolls. Esos bichos raros con orejas gigantes que son viejos pero chicos, su casa está repleta de trolls. El portal, el techo, su cuarto, las camas, su ropa, porque para ella es como si fuera arte, un lujoso arte. Al ladito de la casa troll está mi casa, al ladito cubierta toda de hojitas de plátano, con el mismo caminito de siempre y el mismo portal donde de chiquita jugaba a cazar con un palito arañas peludas. Esta casita tiene sus papeles, todas las casitas, grandes o chiquitas, deben tener sus papeles. Está que ven en la foto tiene escrito en sus papeles Manuel Díaz González, sin embargo, su dueño es otro, uno que probablemente no sepa que existe y que lo más probable es que ni él mismo exista. Ése que es el dueño de todo y pone las reglas. Es dueño de la mata de plátanos que tiene mi abuelo en el patio, también del televisor que le regaló a mi abuela para su primer aniversario. Y es tan dueño de esta casita, que me obligó a dejarla cuando tenía nueve años y es tan dueño de mí misma, que solamente puedo visitarla durante un mes, prorrogable a otro mes, por doscientos dólares adicionales.

El ingeniero junto a mi ventana

2010-09-26T18:21:00.000-07:00

Eran lo días de los océanos de hielo, las palabras agudas de los marchitos poetas de los sueños. Los sujetos que sacaban sueños del sueño de los niños a seguir creciendo. El de los padres por encogerse y ser pequeños. El de los abuelos por morir sin darse cuenta y que les regalen el agujero.
Son muchas las lágrimas que han acabado con la vida de esta cuadra. A la mitad, vive una señora que roba pelotas y que de seguro jamás escuchó la canción de Arjona, quizás es sorda. Sorda a las palabras más importantes, ciega a los atardeceres hermosos. Porque jamás la he visto asomarse, ni siquiera de reojo, para que nadie calcule el latido que su corazón intenta dar, para demostrar que está viva, que no es una víbora devorando ojos y pelotas de futbolistas en sueños.
Está un señor muy coqueto, que se queja del vientre abultado de vida, de quien juró amar para siempre. Se queja del llanto de la semilla que la cultura le obligó a plantar. Nadie trajo niños a llorar, nadie quiere más manos golpeando pequeñas cabezas a las cuales hay que enseñar a amar. He puesto unas cuantas multas en mi mente, a los padres aberrantes y poco cariñosos. A los que en la noche se escapan, a los que no han vuelto a ver que todo lo que dejaron no eran escombros. Era una pequeña vida que arruinaron, fue la mujer que confió su desnudo pecho a sus cochinas manos.
Hay una familia que se niega a ser real, poseen la mano inmortal de la mortalidad. Tienen la obligación de creer lo que un señor con bolsillos grandes en la última misa dejó caer. Dejan el 1% y se liberan de querer tener sexo sin despojo.
Hay muchas cuadras, pero ninguna como esta. Tenemos gente buena, pero que siguen espantando con una sonrisa de cuero, al retoño del ingeniero que veo en el árbol junto a mi ventana. Ha llovido mucho ácido esta temporada, pero el nido de ese pájaro ha sido más fuerte que los 50 millones invertidos en la casa de enfrente. Y ese pequeño, con un pico más grande que el que lo demuestra con repulsivas angustias, vuelve todas las tardes con comida para su pequeño y la madre. El es un hombre y tú eres carne.

Galán de Noche

2010-08-09T20:09:00.001-07:00

Yo no sé que es el amor, pero se que a todos les hace falta.
Sé que tengo una manito que me recoge cuando camino. Una manito que me sujeta cuando voy demasiado alto. Flower me ata con su cordel y me da algunos metros, luego me ata a un arbolito y me deja una flor en el suelo para cuando me haga falta.
El me tiene la camita repleta de petalitos, los labios de menta fresca y el pelo bañado de aroma a albaca. El tiene la piel azúcar blanca y los ojos verde olivo. Tiene una guayabera y una perrita majadera.
Su corazoncito es puro y blanquito, su voz bajita lo dice pero sucede que el ruido del mundo la apaga.
En su sonrisa podría quedarme horas pegada, sé que sus labios contienen la verdad más sagrada, que no importa que me duela sé que es cierto, los labios de Flower tienen un beso sabor Habana Club añejo.
Se enamoró tanto de mí que se enamoró de mi isla. Me llevó a reencontrarla y me reencontré en mí misma. Me tiene una casita imaginaria en la playa, donde en las noches dormiremos entrelazados en una nube de aroma a galán de noche.
Sembraremos un platanal, un mango y una guayaba. Le haré jugo todas las mañanas, con Flower será domingo, toda la semana.

El extraño mundo de las Sharon y Britney

2010-01-25T16:13:00.000-08:00

El otro fui a un lugar . Un lugar donde la gente gasta 150 mil pesos en un pisco Capel y otras 120 en una mujer. Donde se puede ser puto sin pensar en el infierno. Fui a un lugar donde nunca pensé estar. Fui al Passapoga y no me bastó con eso, hice un estriptís en el

Es viernes cerca de las 10 de la mañana y me duele respirar. No puedo pararme ni estar acostada, me duelen los pies, las manos, la panza, los muslos, el trasero y la espalda. Para rematar también tengo el autoestima un poco baja. El día anterior subí a una pasarela y fingí quitarme la ropa. Agarré un fierro con todas mis fuerzas y me colgué de él o por lo menos lo intenté. Son las 10 de la mañana y me pregunto porqué gente por opción se somete a esto cada semana.

Antonio es bailarí. Se regodea de modelos y les enseña a menear todo lo que Dios le dio y el doctor arregló. Su caño a pasado por Marlene Olivarí, Yasna lobos y todas las chiquillas de Fiebre de Baile. Tanta fue la sensación que se le ocurrió montar una academia de baile del caño. Pero no cualquier academia, una donde todas realmente pudiesen liberarse. “Es súper buen ejercicio, pero claro, no es lo mismo hacerlo en el Passapoga que hacerlo en un gimnasio”, comenta mientras vemos bailar a Vivian, una modelo brasileña a quien lleva enseñando por más de un año.

Mientras veo a Vivian, como se cuelga de cabeza, se lanza de un caño a otro y repite una y otra vez el Bombero, me pregunto si colgada de ese fierro realmente podré liberarme.

Son las 3. Llegaron dos chicas estupendas y Antonio me avisa que viene mi turno. Se me ponen los pelos de punta, aunque sabía que todo terminaría en esto, no esperaba ver a dos madres cuarentonas, regias como ellas solas, acompañarme a hacer el ridículo y tratar de moverme algo en el caño.

Paso al camarín y aún no percibo cuantas chicas, todos los días, se viste frente a estos casilleros esperando desvestirse. Brintey, Sharon, Connie, Rachel y otros nombres de striper clichés cuelgan de las puertas. Hay plumas, tacones, tangas fluorescentes, disfraces y brillo por todos lados. Agarro mi mochila y saco el buzo medio desteñido que me compro mi mamá, me deprimo un poco. En la pared frente a los camerinos está pegado un papel con las comisiones que cada chica recibe al conseguir que uno de los ricachones que va a diario le compre un trago. Se llama trago Chica y cuesta 14 mil pesos, ellas ganan a partir de las 9 de la noche 2500 pesos por cada uno. Mi amor propio sube un poco.

Salgo y veo al profesor listo para tomar posición. Las señoras traen tacos y encima de los pantalones se colgaron una mini, se soltaron sus largos cabellos rubios y se afirmaron al caño –mi estado inicial, deprimida total, vuelve a reinar- . Antonio pregunta que música quieren “Gordo ponte la Brintey, I love Rock and Roll es mi canción para el caño, lo juro”, dice la más joven de todas.

En estos momentos el nerviosismo había hecho que olvidara, la entrevista, la zona, las preguntas, la cámara y todo por lo que ahí me encontraba. En un momento de lucidez le pregunté sus nombres y si podía sacarles algunas fotos. Abrieron sus grandes ojos y me respondieron a coro “te morí, too much, si mis hijos se enteran que su mami está bailando el caño en el Passapoga, te morí, jajaja no, no, no”. Sí, por si se lo preguntas, ambas tienen una papa gigante en la boca y usa ese acento típico de un autóctono de Plaza Italia hacía el norte. ¡Y cómo no! Son pocos los que pueden pagar 15 lucas por clase. En la hora y media que estuve allí, Antonio le enseñó a moverse al estilo striper a 6 mujeres y otras dos llamaron para confirmar la hora. Saque usted la cuenta.

El precio de las clases me hizo pensar que quizás las esposas de estos adinerados hombres que van allí noche tras noche, son las mismas que de día bailan en esos mismo caños, con el mismo dinero que su esposo con las mismas manos puso en la tanga de Britney, Sharon o Connie.

Al ritmo de la princesa del Pop Antonio nos motiva. Él hace primero las poses y nosotras, las imitamos. En el caño, pude dar media vuelta, me elevé unos treinta centímetros del suelo y duré unos 10 segundos colgando. Todo un record para mi nula fuerza de brazos. Mis compañeras bailan y saltan como todas unas expertas. Debe ser cierto eso que Freud dijo alguna vez, y en verdad toda mujer desea secretamente ser deseada como una prostituta. Y no es que todas las mujeres que bailan en el Passapoga intercambien sexo a cambio de dinero, pero la gran mayoría sí lo hacen. “Es lo que más les conviene, cobran unas 120 lucas por cliente, es bastante más rentable que la plata que reciben por trago”, me cuenta Antonio en lo que recupero el aire.

Luego de las primeras piruetas viene el strip dance. Me paro al frente del escenario y me saco la polera, vuelvo al fondo y luego al caño, termino con un bombero y una onda de espaldas. Antonio nos da un aplauso, las chicas se abrazan y sobresale su adrenalina. Vuelvo al camerino, me cambio de ropa y agarro mi mochila. Subo la escalera y me despido de las estatuas desnudas de bronce que están en la puerta.

Me duelen las piernas, la espalda, estoy cansada. Me siento fuerte y con un par de kilos menos. Sigo caminando para no bajar el ritmo. Me detengo un par de cuadras más tarde y descanso en un Dominó. Como un completo y recupero todo lo que en el caño había perdido.

China Para Siempre

2009-10-19T18:30:00.000-07:00

Al otro día, desperté con una bolita en almohada. Estaba un poco asustada por el cambio, pero durmió feliz en su peluche de perrito con orejas gigantes. Le había depositado demasiada fe y sabía que llegaría a amarla tanto, que ningún sujeto con sur y amigas podría arruinarlo. Me sentía con una amiga eterna. Y sin el peligro –o por lo menos eso creía- de encontrarme al otro día soltera por las manos de esa amiga. Era muy afortunada. Baje temprano en pijama todavía. Me acosté en el piso frío y rojo. Y con Luna, sacamos fotos mientras mi mamá cocinaba. A cada rato se daba vuelta y nos miraba, comenzaba a ser feliz de nuevo. Tenía una barriga gordita, pero podía sostenerla en la palma de mi mano. Ese día no lo llamé, ya tenía compañía. Me llamó la China para que compráramos algunas cosas para el viaje que se acercaba. Estaba invitada a pasar las penas y la soltería de febrero en su casa en la playa. Le conté la nueva noticia. Después de todo, fue el primer número que marqué al saber la mala. La China, es mi amiga de toda la vida. Con ella tampoco me preocupa que me robe el compañero de cama. La conocí en el colegio y lo primero que hice fue odiarla. Sus ojos pequeños y verdes, labios gruesos y rosados, acompañados de una nariz de punto y un pelo largo y dorado. Era hermosa y lo sabía, lo que la hacía aún más odiosa. Yo tenía una popularidad adecuada. Corría el primer semestre de séptimo y hacía dos meses había dado mi primer beso. Había pasado todo el verano sin verlo y creía, con seguridad, que en marzo podría conquistarlo mejor. Cuando vi a nuestra nueva compañera, con genes –estoy segura que están ligados de alguna forma- robados de Angelina Jolie, entré en pánico. Utilicé a todos los que conocía para alejarla y que fuera odiada. No me costó mucho, a China le cuesta ser amada. Se acercaba Julio y ya menos personas la odiaban. Tenía tres hermosas amigas y juntas hacían que todo el colegio babeara. A mi me gustaba un chiquillo de lentes grandes, originalmente le llamaban Harry. Como la China tiene la buena fama de experimentada, supe que si quería atraparlo era ella mi mentora obligada. La pillé en la clase de artes y ella me enseñó su arte de seducción. El romance no quedó en nada y el enganché duró menos de una semana, pero la China duraría para siempre. Era 2006 y se cumplían cuatro años de nuestra amistad. A la hora después, llegó a mi casa, besó a luna y supe que ya la amaba. Fuimos a comprar unas cervezas, que obviamente no duraron hasta la playa.

Putas Baratas

2009-10-07T14:16:00.000-07:00

El trueque, el dinero, las tarjetas de crédito, los cheques. No importa con qué lo compremos, el sexo siempre será el servicio más cotizado. Las mujeres que se decidan al comercio sexual, arriesgan su integridad tanto física como emocional y muchas veces, por pocas lucas. A continuación veremos qué hace que estas mujeres se consideren a ellas mismas un producto que vale poco.

Es sábado a las 7 de la tarde y a Fabiola no le para de sonar el celular. Sube hacía su departamento en Plaza de Armas, ubicado seis pisos arriba del Cine Maya, antiguo cine porno. Fabiola no deja de trabajar, no tiene horas libres ni feriados. Se dedica al comercio sexual hace casi 20 años y con sus 40 encima, aún no piensa jubilarse. La podemos encontrar como “Chiquitita madurita. Bonita” en el diario La Tercera. Con sus ieans deshilachados y del brazo de su compañera de cuarto Luz Clara (23), Fabiola abre la puerta sin manija y me invita a su despojado departamento. Con nada más que una pieza y una sala con un sofá cama tirado en el suelo. Lleva dos semanas viviendo allí, ya que donde vivía los vecinos se quejaban demasiado. Antes trabaja cerca de San Diego y debido al sector no podía cobrar más de 10 mil pesos la hora. “En el centro puedo cobrar veinte (mil pesos) la hora, son cosas que hacen más profesional tu trabajo. Una mina puede cobrar más, si es linda, tiene su propio departamento y en un lugar bien ubicado”. Fabiola atiende alrededor de 3 clientes diarios. De ellos la mayoría son antiguos. Llega a ganar cerca de un millón y medio mensualmente. Suelo que difícilmente podría alcanzar ejerciendo su carrera de secretaria. Fuma un cigarro tras otro y de tanto que suena decide apagar el celular. La espera un cliente de unos 70 años “Es que los viejos son los peores” dice soltando una carcajada. En la cocina tiene un refrigerador donde nunca puede faltar un pepino “Los chiquillos piden juguetes siempre”.
Para Fabiola y Luz Clara, la demanda ha bajado. En lo que va del año el número de clientes se ha reducido por lo menos a la mitad “Me quedan los de siempre”, dice. A pesar de la falta de demanda, no pueden cobrar más. El lugar no da para un precio más alto “Por un lado yo soy bajita y la edad también te baja el precio. Y a mi amiga el hecho de ser peruanita le pesa. Hay chiquillas como ella que por ser extranjeras, hacen el favor por 2 mil pesos”. Clarita no habla mucho, teme que note su acento. Ve este trabajo como un pasar, mientras encuentra algo más digno. Tiene mucho miedo de contar su historia y sólo se limita a afirmar lo que su amiga diga. “a ella la explotaron mucho tiempo, igual que a mí”.
Ambas trabajaban para un privado, dónde atienden el doble de clientes, por la mitad de plata. Normalmente se quedan con el 70 por ciento del trabajo de cada prostituta. “Así conocí a Clarita, la estaba estrujando, así que me la traje para que no abusaran más de ella” Dice con un tono orgulloso. Reconoce que lo mejor de ese trabajo es el dinero y lo peor “morder la almohada cuando un tipo no te da ningunas ganas”, cuenta con los ojos húmedos.

La oferta

En Chile el precio promedio de una trabajadora sexual es de unos 40 mil pesos. Dentro de lo que se ofrece vía Internet y periódicos nacionales, puedes acceder a los servicios sexuales de una mujer desde los 5 mil hasta los 300 mil pesos la hora. A parte de la atención hora u hora y media existen distintas promociones dependiendo de la chica: Por 5 mil pesos dos mujeres pueden hacer lo que alcancen en 15 minutos. También puede ser una sola chica por media hora, o algún tipo de contacto rápido dentro de los 10 minutos. La oferta más común es la de 10 mil pesos la hora.
En las calles la oferta es diferente. Ofrecen sexo oral por quinientos pesos o una caja de cigarros y coito dentro del auto por dos mil quinientos. Fabiola cuenta que no solo las chicas que se ofrecen en la calle son diferentes, sino también los clientes. “A mi no me gusta decirles clientes, yo tengo amigos, amigos de muchos años que me pagan para venir a conversar. Eso no se consigue en una esquina con minifalda”.La mayoría de las putas de calle son drogadictas y lo hacen para pasar la noche, cuenta Fabiola, sin embargo confiesa que en ese punto ninguna prostituta es tan distinta “En este mundo existe todo lo más turbio que te puedes imaginar y la droga nunca falta. La necesitas para estar despierta con el último cliente”. La mayoría de los hombres que buscan sexo en las esquinas, buscan sólo eso. Las putas con departamento tienen doble rol, satisfacer – por sobretodo satisfacer- y entenderlos. Llegan hombres, casados, separados, vírgenes, todos con algún trauma. Ellas los tienen que soltar, antes de quitarle la ropa. Conocerlos solamente con la vista sexual y mentalmente. “con putas baratas como nosotras, matan dos pájaros de un tiro. Se ahorran las horas de psicólogo y compensan la frialdad de sus mujeres en la cama” Dice Fabiola mientras prende su cuarto cigarro.
A medida que sube el precio, subimos de Plaza Italia. Las putas Escorts cobran desde los 70 a los 300 mil pesos. Son altas, bronceadas, tonificadas y la mayoría operada. Hablan de corrido y lo más importante, no parecen putas, aunque lo son. Casi todas tienen su propia página en Internet o se promocionan con agencias El tipo de cliente que busca a estas mujeres, son empresarios con suficiente dinero. Las buscan muchas veces para complacer lo que su esposa opus dei no se atreve a hacer. En otras ocasiones las llevan a alguna reunión y mostrar una pareja físicamente espectacular. El físico de Fabiola y Clarita se aleja un poco de ese perfil, pero no tanto. Fabiola mide 1.50 y Clarita por el estilo, ambas tienen lentes de contacto azules y el pelo teñido. Son delgadas, con facciones finas y voz tenue. “yo me preocupo ene, de las cremas, de lo que como, de todo me preocupo. Lo que pasa es que no puedo hacer nada pa medir un metro ochenta ¿me cachai?”.
En algún tiempo Fabiola se vendía a la primera oferta que llegaba. Hasta que conoció a algunas personas que la llevaron a España, por trata de blancas. Allí aprendió más del negocio y volvió con la idea de ser independiente. Tubo que unirse a un Privado para juntar clientes, juntó suficientes y arrendó un departamento para ella y clarita “Cada una es dueña de lo que gana, lo único, como en cualquiera trabajo, hay que aportar con la casa”. Asegura que no importa si trabajas en la calle, en un privado o en tu departamento. Si eres Escort, puta barata, puta media, el objetivo siempre será el mismo: “Ellos piden y una entrega”.

Cuidándose las espaldas

El ringtone de Luis Fonsi anuncia la llamada de un potencial cliente, Fabiola no contesta. Ella decide a quién le contesta, a quién le presta el servicio. “Uno cacha por la voz a los tipos cuáticos. Una vez me llamó un tipo que me dijo dónde estay, dónde estay. Ahí fui amable con él y se acartonó, care´raja le pregunté si me quería asaltar, se quedó callado. Le dije que los dos éramos delincuentes pero que yo no le hacía daño a nadie y me cortó”. Fabiola ha afinado el olfato y huele de inmediato a quienes andan buscando algo más que placer. Otra llamada perdida anuncia que la noche está llena de clientes. Luz Clara, su compañera de departamento es su sombra, nunca la deja sola mientras conversamos, se percibe un miedo permanente en el medio, una sensación de estar siempre mirándose las espaldas. “Siempre cuando estoy en la pieza con un cliente está la Clari en el living atenta a cualquier cosa. No me arriesgo a estar sola con un tipo en la pieza, uno no sabe con quién se está metiendo, de repente te toca un abusador y hasta ahí llegaste”.Los veinte mil pesos que cobra, no le aseguran las intenciones del cliente. A pesar de que en gran medida fija un precio un poco más caro que el mínimo, para tener un filtro de a quién atiende y a quién no. Por lo mismo le llegan muchos clientes con intención de robarle. “Imagínate, las minas que cobrar doscientas lucas no están ni ahí con andar filtrando a los clientes, saben que no les llegarán tipos flaites como ese que me llamó la otra vez, o por otro lado las minas que se regalan por cinco lucas, andan urgías todo el día”
Fabiola sabe lo que hace, su bagaje en la profesión ha forjado su carácter y si bien arrienda su cuerpo no lo vende. Asegura que no importa si cobras una o cien lucas, todas las prostitutas trabajan por alguna gran razón. “Yo empecé porque mi mamá se enfermó, mi hermano era un drogadicto perdido y yo tenía una hija que mantener. No lo hice porque me gustara el güebeo no más”. Se cuida de sobremanera, porque quiere ver a su hija salir a delante. Actualmente su pequeña está en un centro hospitalario, recuperándose de una violación que sufrió a los nueve años en manos de su tío. “Son las cosas de este trabajo, yo tenía que ganar plata para mantenerla y no tenía con quién dejarla. Cometí el error de dejarla con el drogo de mi hermano y su amigo. La violaron ocho veces por vía anal.” Endurece el tono de su voz y agrega; “Si no tuviese a mi hija, me hubiese dejado matar hace rato”

La Extraña Cordura

2009-09-17T17:19:00.000-07:00

Una vez un muchacho de mi colegio enloqueció. Se puso a tirar piedras a la ventana de inspectoría y luego golpeo al director mientras gritaba tantos garabatos al mismo tiempo que no pude retener ninguno. El cuervo –así le decían al director- no podía creer que alguien lo odiara tanto. Se habrá sorprendido más cuando todo el colegio salió a aplaudirle al chiquillo, de quién sólo recuerdo su apellido, Pizarro. Yo siempre creí que era raro, no sé si por sus lentes que le hacían ver unos ojos gigantes o el hecho que siempre lo veía hablando solo. Era extraño, pero nunca creí que se volviera así de loco. No se supo la causa que desató la furia en Pizarro, pero debo admitir que siempre lo he admirado. Nadie nunca tuvo las agallas de gritarle al Cuervo todo lo que hacía falta y en cuanto alguien se atreve a escupirle unas cuantas verdades en su cara, lo tildan de loco.
Creo que no hemos equivocado durante muchos años. Lo que realmente es poco cuerdo en este lugar es que todos tengamos que sonreír y ocultar la verdad. Que no podamos ser lo que queremos y decir lo que pensamos, porque nuestros vecinos, padres, profesores, amigos, se pueden enfadar. O peor aún, terminar zombis como Pizarro debido a la cantidad de medicamentos que le terminaron recetando. Si lo pensamos bien, lo único demente aquí es que todos debemos vivir de la misma forma, usar las mismas palabras y una ropa algo parecida para que nada parezca extraño.
Gloria Trevi rompe las pantis y termina en la cárcel. Michael Jackson quiere ser único y termina siendo juzgado como el más grande loco de patio. Creo que en el diccionario divino cambiaron las palabras y lo cuerdo resulta ser lo chiflado.
Todos estamos aquí de paso. El mundo es una escala hasta nuestro eterno viaje y ni siquiera, sabiendo que esta estación es más mínima que un pestañeo, nos permitimos ser y hacer lo que queremos.
Estamos todos a un paso de caer en el abismo de la locura. Nos hemos reprimido tanto, hace quien sabe cuanto, que está apunto de reventar esta olla de presión. No tenemos mucho tiempo para despegarnos de esta realidad. La hipocresía es más contagiosa que la porcina y no nos protege usar mascarilla. Dejemos de ser lo que los otros desean ver y estemos un poco descabellados de vez en cuando. Me arrepiento de no haber gritado suficiente, de no haber cantado en el metro más fuerte, de no seguir vistiendo como quise hacerlo y de no haber agarrado una piedra y ayudar a Pizarro cuando tuve tiempo.
Sal a la ventana y vuélvete loco, sal en toalla, bebe tequila un martes a las ocho de la mañana, cree que Peter Pan puede aparecer un día y llevarte lejos, nada de lo que pienses será menos cuerdo que un hombre en una nube esperando por nosotros en el cielo. Sé tú mismo, porque sólo tienes una oportunidad para serlo

Antes de la Luna llena

2009-09-14T19:08:00.000-07:00

Vi un anuncio en Mercado Libre y no pude resistirme. Estaban ahí, con sus orejas paradas y yo con mi corazón deseoso de ser llenado. Era febrero, mi nuevo novio, Flower se había ido de vacaciones sin mí. En cambio se llevó a unas reverendas soberanas hijas de ellas mismas que no merecen ser nombradas. A demás de emborracharse y jotearme al mino, subían fotos al ya fallecido fotolog para aumentar mi desgracia. No es que esté justificando al pobrecito, que de inocente no tiene nada, pero no hay nada peor que una mujer sin sentido de lealtad al género. Después de todo, si nos pasamos cagando entre nosotras mismas ¿Quién no lo hará? Reitero, él es el mayor culpable en este juicio, pero yo a los hombres hace rato dejé de tenerles confianza. No me sorprende.
En esos días en que el nadaba por los lagos de Puerto Varas y yo navegaba en el mar cibernético de la desconfianza, algo apareció. Hace rato había sufrido un terrible adiós y estaba lista para superarlo. Le mostré a mi mamá su foto, parecía un zorrillo en miniatura. Mi mamá que había llorado reharto, se decidió a buscarla. Agarramos a mi papá y las dos, con una pataleta de aquellas, lo metimos en el auto. No fueron más de quince minutos los que estuvimos andando. Llegamos y una señora, de pelo enroscado y panza amontonadamente tierna, nos abrió. Me paro de tras del terciopelo gris del sillón y me doy cuenta de que allí estaba. En ese entonces no sabía quién era, ni cuánto llegaría a amarla. Pero no importaba, allí estaba, desesperada luchando con su hermano por el que sería su último sorbo de leche materna. La tomé en brazos y sabía que me iría con ella. Nos despedimos de su madre, Retana. A quién mi madre recurre cada vez que comento su evidente gordura; “Su mamá era igualita”, me dice sabiendo que es mentira.
Así fue. La subimos en el auto, yo aún no sabía que era Luna, ni lo bien que le quedaba. Fuimos a comprarle comida y un juguete, para que no extrañara la caliente panza llena de leche que ahora le faltaba. Era un perro café de grandes orejas, pequeño, pero en ese momento infinitas veces más grande que ella. Luego de los trámites básicos partimos a su hogar.
Le mostramos la camita que solía ocupar Cherry, nunca la usó, quizás también sabía que no fue para ella. Llamé al supuesto traidor y le conté de la miniatura que no llegaba a llenar un cuadrado del piso de la casa.
-¿Qué raza es?-
-Schnauzer también. Es hermosa.-
-Me imagino- Me contesta, aún sin saber, cómo ella llegaría a cambiar su vida también.
Corté el teléfono, ya no me importaba con quién o en qué estaba. Tenía con quién quejarme, la mejor amiga y más fiel que he tenido. Le mostré la casa, a su vecino Boby, le di leche y fotografíe su panza. Llegó la noche y la acosté en mi cama, le prometí que esta sería su casa para siempre. No mentiré, le hablé del rompe corazones ése. Le dije que era bueno, pero que por estos días no estaba. Que las mujeres debíamos aprender a andar solitas y no acostumbrarnos a estar acompañadas. Que las manos entrelazadas debían ser para el camino y no el destino. Que los hombres y que lo sabrá más adelante, siempre se marchan. Esa noche durmió un poco preocupada, espero que haya sido por su leche y no porque le maté alguna esperanza.

30 Razones para el Amor

2009-06-29T14:05:00.000-07:00

1] Tu ojo claro
2] Tu otro ojo oscuro
3] Tu mano
4] Tu otra mano
5] Tu caja
6] Tu closet
7] Tus zapatillas horribles
8] Tu taza metalica
9] Tu guitarra
10] Tu paciencia
11] Tu inpaciencia
12] Tu tiempo
13] Tu contratiempo
14] Tu vergüenza
15] Tú sinvergüenza Ò_o
16] Tu terapia
17] Tu papel en blanco
18] Tu papel escrito
19] Tu amistad
20] Tu enemistad
21] Tu compañerismo
22] Tu comunismo
23] Tu poesía
24] Tu antipoesía
25] Tu sopa de letras
26] Tu amor
27] Tu sueño
28] Tu pelo al viento
29] Tu infierno
30]Tu HUIDOBRO interno

Geografías Obligatorias

2009-06-23T21:45:00.000-07:00

Con mi padre, tenemos en común un lunar en la planta del pie. No sé cómo me enteré de eso, ni menos por qué pensé que era una unión importante. De mi madre heredé la celulitis y la migraña, de mi hermano la falsa moral -ésa que es conveniente- y de mi perro lo celosa. Odio las mañanas y le tengo terror a las noches. No creo en nada tan creíble como Dios o el cáncer, creo en Peter Pan y en las mariposas. Nací en una isla en cautiverio, una isla libre de tierra y prisionera de pensamiento. De Cuba, heredé a Silvio y su nueva trova.
A los nueve pisé un país largo. Libre por un lado, duro y tosco por el otro. A un lado el mar Pacífico. Con un nombre tan irónico que le trajo a Chile hipocresía, con hombres tan fieles a la iglesia como al Café con piernas. Por el otro una eterna cordillera compartida, como toda la cultura nacional, que de propio no tiene nada. Anthony Bourdain viene a Chile y se come un Lomito Italiano en La Fuente Alemana.
Así llegué a la conclusión que la geografía forma a su gente, que puede contarle al mundo sobre las personas que tiene. Y yo que tengo tanta geografía adentro, he sido mucha gente. Mi identidad nunca la tuve clara, sabía que me importaban el amor y las palabras. Con eso me mantuve insegura algunos años, luego a los 12 di mi primer beso y le quité importancia. Par de años después, tuve mi primer pololo. Un metalero que me pedía demostrarle amor matando gatos. Nunca lo hice y quizás por eso tampoco duramos. Seis meses después de mi primera ruptura, tuve mi segundo flechazo. Un paranoico, más celoso que yo, rencoroso y maniaco. A él lo quise, pero nunca pude moldearlo. Era de esas mujeres que creen poder cambiar a los hombres, ahora también, creo que siempre es bueno cambiar de hombre.
Luego, ese amigo que aguantó mis lágrimas empezó a causarlas. Mi vecino de amigo perno, paso a ser un gran amor. A los 16 comencé una relación cuerda y aventurera. Tres años después, veo que todos mis sueños y pensamientos, se hacen más reales con él. Yo y mi espejo, hemos resuelto los conflictos con mi padre, quiero gritarle menos a mi madre y comprendo más a mi hermano. Aunque creo que él ha causado todo mi bien, no quiero conservarlo para siempre y le enseñé a mi perro que uno sólo conserva lo que no amarra. He sufrido muchas muertes y he llorado, incluso por sí acaso, mi mayor miedo es la muerte y mi seguridad, se ha vuelto más contundente. No sé adónde quiero llegar, ni el camino que me va a llevar. Por ahora sólo quiero vivir mucho y no tener que soñar demasiado.

Invierno con Paraguas

2009-06-22T19:28:00.000-07:00

A flower le gusta romper el hielo. Le gusta convencerse de realidades extranjeras. Se agarra firmemente a ideas que se invente y anda con una máscara, esperando que todos le crean. Luego me viene a ver y sabe que se la quito de inmediato. Le quito el sudor con las manos y lo invito a la realidad. Se queda tranquilo, sabe que puede decirme que quiere vivir del póker, sabe que le creo y que me importa. Habla bajito, porque cree que no lo escuchan. Tiene tantos talentos, que se da el lujo de borrarlos. Cualquier cosa que no sepa, él puede enseñármela. Es mi agenda, mi verdad, mi confirmación de un alma pura y blanca caminando por la tierra.

Hoy venía en el metro, creo que cerca Ñuble. Me miré en el reflejo de la precoz noche de invierno y dije, yo soy buena. Esta gente que viene apretada, este guatón que pretende rozarme la pierna, esa señora cansada de su poca vida de cama y esa fogosa pareja, ni lo sospechan. Venía de ver a Miss Pepa, ella tampoco podía saberlo. Así como yo, que nunca me doy el lujo de descubrir almas puritas y blancas. Tenía ganas de gritarles a todos, que podían confiar en mí. Que yo no les haría daño, que dejaran sus billeteras, sus cheques, sus ideas, que Miss Pepa me contara lo que quisiera, yo no iba a arruinarlo. Ellos no lo sabían y no correrían el riesgo de averiguarlo.

Volví a casa con los pies empapados. Caminé cerca de los charcos y sentí la sombrilla que me protegía. Era de Mister Flower, él me protegía. Él sabía que podía poner su corazón, recién estrujado entre mis manos y que yo, jamás me atrevería a tirarlo. Sabe que puede dormir profundamente a mí lado y yo, nunca lo estaré engañando. Puede mirarme a los ojos y saber, que no hay nada en lo que pueda estar pensando que él no sepa de ante mano. Ningún rumor puede perturbarlo. Llegué a su casa y lo besé. A él le gusta vivir amando. Tiene miedo como yo, también lo sé. Tiene miedo de amar demasiado. Porque sabe que todo lo que él haga, para mí será la noticia más importante. Porque me gusta que pose sus dedos sobre la guitarra, porque su confirmación “vas bien jam”, vale más que mil palabras extrañas.

Yo llegué a su vida para sanarlo. Le curé los traumas. No le da vergüenza verse indefenso en mi reflejo. Flower es cuadradito y con rombos. Tiene corte de pelela imaginario. Anda despacito y con cuidado, es un luchador bien organizado. Me fui de vuelta a mi casa con su paraguas, Flower me cubre y riega, cuando hace falta.

El Abc de la muerte

2008-07-19T19:07:00.000-07:00

La muerte decidió dejar la Eme y fue en busca de alguien que pudiera ayudarla, no tenía nada que perder, no podía tener amigos porque todos del susto se mataban. Un día estaba en una fuente y unos Enamorados se acercaron, cuando supieron que era la Muerte, de un susto terminaron boca arriba para siempre.
Así fue con muchas personas más, ella estaba segura que era la eme la que tanto espantaba a todo el mundo, necesitaba un novio y un padrino y también una niñera para su futuro hijo, pero si todos morían al verla, jamás tendría nada estable en su vida eterna. Le preguntó al diablo si podía tomarse un descanso, el diablo no acostumbraba a dar días libres, pero con tanta depresión de la muerte ya no recibía muertos en su espantoso infierno y dejó que fuera, así traería algo nuevo.
Luego le preguntó al Sumo Sacerdote si podía tomar vacaciones, el aceptó. Ella no se llevaba muy bien con ninguno de los dos, uno muy bueno, el otro muy malo y ella la que respondía por los dos. Porque Dios lo llamó o porque Dios no lo perdonó, siempre dando las malas noticias, no podría encontrar nadie para tener una familia. La muerte bajó por los arbustos del más fuerte dolor, bajó los siete escalones que llevan a Dios y de un soplido eterno llegó del cielo a la tierra y su camino siguió. Encontró un árbol con un colgado, le preguntó si se sabía el abecedario, él le dijo que sí, la muerte le pidió que si le podía quitar la primera letra de su nombre. El le dijo que nada cambiaría, que la gente muere aunque todos olviden la eme. La muerte seguía insistiendo y el Colgado tenía mucha sangre en la cabeza para seguir pensando, le quitó la Eme y así Uerte se fue cantando.
Feliz encontró a la primera persona a quien presentarse, un Loco que corría y bailaba. Ella se acercó para saludarle, pero el Loco de un tropezón cayó y nunca despertó. Ella aún no le había dicho su nombre, pero por las dudas la U sería la siguiente, así hasta llegar a la E.
Cuando sólo le quedaba una letra que portar, fue con la luna y le gritó fuerte ¡E, mírame Luna soy E!, desesperada E buscaba la luna, pero entre nubes se escondió. Ya no tenía remedio y arriba del más alto cerro, E se tiró. Su suicidio la llevó directo al cielo, donde ni San Pedro la aceptó, el diablo no quería alguien que asustara a sus condenados y los desconcentrara, así que tampoco la aceptó. Así fue como la muerte se quedó sin letra ni lugar, nadie en el mundo volvió a verla y desde ese día, hay demasiada gente en la tierra.

Del porqué, el cómo y el dónde

2008-06-18T20:19:00.000-07:00

Cuando vean girasoles gigantes atravesar valles nevados de un país inventado, por una tropa de enanos valientes sin ollas de arco iris y elefantes maltratados, la conocerán. Ella comienza su día pensando en que no termina, tiene miedo de la muerte y ha dejado de vivir por ella, no comprende que sus mayores faltas le han quitado las ansias, no sabe si éste mundo en el que vive le pertenece. Ha tenido ideas de naufragar en valles ocultos, de sembrar su comida y dedicarse a disfrutar el aire. Ella aprecia mucho las palabras, calabaza y salchicha, ella disfruta haciendo rimas.
No le pedirá explicación a nada, pero quiere una respuesta para todo. Odia las mentiras, y prefiere un golpe que una falsa sonrisa. Piensa que conquistará el mundo y cambiará todo, quiere un lugar donde todos podamos ser lo que queremos y no juzguemos todo el tiempo.
Que la gente estudie o no estudie, que duerma de día o de noche, que quiera ser mujer luego de haber nacido hombre y que nadie obligue a otro a creer en sus morales o religiones.

Todas sus facciones son enormes, pero le da una razón a todo. Sus profundos ojos negros, la dejan absorber todo lo que ella no puede dejar de ver, que es simplemente todo. Sus labios largos y oscuros, le permiten amar demasiado, pero nada es tan cierto, esa boca oscura tiene temores ocultos, ama pero no lo entrega todo. Tiene una nariz que la avergüenza y demasiado pelo para una sola cabeza. No es alta, pero no le interesa, sabe que llegará a tocar todas las estrellas.
Cree en la fantasía, siempre será una niña y llorará en la ventana esperando alfombras mágicas y en un mundo donde pueda salir a caminar de noche, sin preocupaciones.

Para volver a los atardeceres

2008-06-15T12:55:00.000-07:00

¿Te acuerdas?, recuerdas querida mía cuando abrazamos el tornado de la ira y la humanidad entera, cuando construimos panales de abejas e hicimos palabras nuevas.
Sabías que realmente yo no conocía lo que eran las palmadas viejas, las ganas de rozar alguna entrepierna con el objetivo de dar vida, no de arreglar la mía. Seguramente no recuerdes tanto, no es que desaparezca el encanto, es la memoria lo primero que se pierde, luego la razón y culpamos al precio del detergente.

¿Cómo te consolaría? ¿Sabías? No imaginé los caminos, era suficiente tenerte en mis zapatos y en los colores de veinte atardeceres.
¿Cuándo se disolvió la vida junto con el endulzante? ¿Cuándo olvidamos cuanto amor hicimos arte? No lo sé, te vi antes seguramente y te dejé pasar, hemos vuelto a ese comienzo, en el que nos miramos y no sabemos lo que vemos. Como cualquier gente en la calle, nos rozó y no sentimos nada, nos miró y no vimos nada. Somos extraños moviéndonos en esta casa, si es que aún te mueves.
Debajo de la tierra las lombrices serán testigos y nos prestarán abrigo para la nueva casa. Esa en la que vivimos, cuando se termina este hastío al que si deberíamos llamar muerte.

Los hermanos panza

2008-05-22T14:26:00.000-07:00

Eran las cinco de la tarde y todavía no llegaba, suele hacer eso con las horas y todas las cosas, alargarlas y ponerlas a su favor. Algunos dirían que es un aprovechador, yo le llamo Don.
Don René, no estudió de nada mucho, pero sabe más de lo que me gustaría, jamás logro engañarle. Lo más curioso es que siempre antes de descubrirme, acaricia su cabeza calva, algunos creen que le da respuestas, yo pienso que ordena las ideas.
Es curioso, llevo horas esperando, pero recuerdo su barriga llena y lo perdono de inmediato. Esa es la suerte de tener un hermano, que reparte regalos todos los años.

Donde todos los perros van al baño

2008-05-22T14:24:00.000-07:00

A la más grande de todas, le llamaba su casa. Por teléfono, con auricular y a gritos desde el balcón para el sexto piso. Conocía siete ciudades, sabía pararse, pero no dibujarse.

Le hacía vestidos a sus lápices y dibujaba familias felices con cicatrices gigantes, era una montaña rusa para cualquier psicoanálisis.

Conocía los mapas de mundos extraños, creía todo lo que leía y repetía todo lo que oía. -sabes que no te describo muy bien y no sé para qué me obligas a hacerlo-
Un día corrió con siete pasos demás y se dio cuenta que el mundo giraba, entonces pensó en quedarse quieto y dejar que el mundo lo moviese hacía donde quisiese, se sentó en ese banco y jamás se paró –Para la otra le pides a otra persona que cuente tu absurda historia-
Allí conoció a su mejor amigo, un muchachito chiquito de la casa frente a la plaza abajo del banco. El entendió su historia, también los limpiadores y la cafetería que abrió exclusivamente para darle comida, trabajo y techar la banca cuando llovía o dormía, o conocía la necesidad vacía de privacidad y respeto ajeno.

Trabajaba amasando harina en la otra parte de la baca (dentro de ella no era prohibido desplazarse) y se enamoró de la chica que horneaba los panes. Otra persona que los comprendió fue el cura que los casó en la banca y la compañía que les vendió la luna de miel, la cual consistía en un balde con agua caliente, algunos cócteles y una foto caribeña de 30X40 –No diré que te estafaron con el precio, ya la historia es suficientemente elocuente, como para sumarle un debate sobre el imperialismo y sus creces-

Consiguió la autoría de la cafetería y dejó a su amigo administrándola, este se mudó a una casa más cerca de la banca junto a su mujer y a su gestación de dos meses. Para el primer aniversario, su mujer le regaló una ampliación de la banca, ahora tenía segundo piso y unas almohadas.
Su señora quedó embarazada y cuando tenía 10 meses, una extraña alergia a la madera la alejó de su hogar, su hijo heredó la enfermedad.
Al cabo de veinte años, murió su mujer, no pudo resistirse a acercarse a la banca para estar con él. Alguien más que los pudo entender, fue el cementerio que accedió a poner una sucursal frente a él.
Su hijo entro a la universidad, estudió arquitectura y creo muchos parques con bancas de metal, se casó con la hija de su amigo e hicieron una banca de metal frente a la de su papá.
-Lo siento, pero te contaré el final- Un día la banca se movía más de lo normal, se caía un tornillo y su casa se estaba a punto de derrumbar, comprendió que había vivido una mentira y no halló otra cosa más que saltar.

TODO VEGETAL TERMINA PUDRIÉNDOSE

2008-05-22T13:39:00.000-07:00

Sonríe su boca y él le da permiso. A veces pienso que es otro mundo y trae otras cosas, como cualquier persona que venga de otro mundo, traería otras cosas, de otros lados y a otras horas.

Hay veinticuatro horas, de ellas pocas son razonables -luego nos reprochan por ser locos, existe más tiempo para ser loco- digamos que ocho, luego ocho más para enloquecer o ser vegetal – no hay nada más loco que un vegetal- , luego ocho para estar chocho, a menos que estés mocho o te salga un concho, lo que sólo dejaría tiempo para tratar de volverte menos loco y que terminaría dejándote por completo loco.
Si se tiene un reloj se le pone una alarma, lo que indica que inició el tiempo que puedes ser un vegetal, luego suena algún tipo de alarma mental en la que te cansas de se vegetal y vas y te comes algún otro vegetal, para luego enloquecer de ira frente al vegetal que está delante en la fila y terminar pagando demás por otro vegetal.
Esto sólo te deja tiempo para planificar ataques de pánico en el metro y pensar que todo tendrá que terminar en algún momento.
La única ironía, es que somos vegetales que duran mucho tiempo.

El error de los planetas al juntarse

2008-05-10T16:47:00.000-07:00

Era la primera vez que se veían, fue como un choque de sus cuerpos que los mantendría quietos y eternos, tampoco tenía fin la coincidencia de haberse recordado minutos antes.
Nadie se recuerda sin conocerse, pero ellos querían verse.
No tenía que ser el mejor de los lugares y no lo era. Daba lo mismo el olor a goma quemada y las luces fuertes de discoteca, no amaban las discotecas., lo aullidos de los perros los sometían a un ritual que advierte un peligro, un rito.
Ella puso un pie en la calle, no sabía que no alcanzaría a cruzarla y sin embargo llegaría al fin de todos los lugares. El no alcanzó a frenar el auto, no había revisado los frenos, no tenía seguro para este tipo de contra tiempo.
Era el destino, las cuentas y los semáforos. El haber aprendido a caminar de pie, haber perdido cabello, convivir en la primera ciudad, conocer el fuego, construir carreteras y leyes para ellas, máquinas para moverse con cosas incluidas para detenerse. Zapatos para caminar y la posible eliminación del pulgar. Todo tenía sentido ya, los planetas habrían hecho reuniones antes y decidido que era momento de soltar el hilo y de juntarse, los caminos se hicieron para todas sus partes.
Hubo caso omiso a los gritos, ellos ya estaban escritos, caminaron sin detenerse. Era curioso, nadie comprobaría que el amor existe, nadie podía verles.

En este momento usted debe leer, pero no es obligación

2008-05-01T09:36:00.000-07:00

Hubiese ido ese día a la misa, pero ya era tarde. No para las agujas de reloj o para los pájaros que en un canto que silencia el alma, acercaban los gritos y los saltos del pan tostado en la máquina retórica de cada mañana. Ése día tampoco la usó, no puso la almohada en la cabeza tratando de apagar el sol, en sus ojos ya se apagó. Era muy tarde aquel día tan temprano, había pasado ya todo lo que tenía que pasar, las risas insólitas, los sueños, las mentiras, las clavadas miradas cómplices en el metro con extraños pasajeros que hicieron una vida completa con ella, sin conocerla, el tiempo.
(En este momento, usted recuerda un extraño en el metro, con el que también se imaginó cruzando la existencia entera)
Era casi el fin del tiempo y en esperanza para algunos, el inicio de uno nuevo. Tenía todo a su favor, ojos pardos heredados sin permiso, que al mismo tiempo le abrieron el camino ya trazado, acabado.
Los pájaros ya acabaron su ritual, para el que era tarde ya antes de empezar. Colmada boca arriba, añora aquellos días sin decencia ni moral, esperaba ser un niño que no sabe de saber, que tiene licencia para ser y deshacer. Era imposible que entendieran los motivos, sus días habían transcurrido con plena confianza en lo elegido, los sillones que combinaban con el papel mural, hacían semejanza a los ojos heredados y a todo el gusto de su mamá, la alfombra del pasillo que la vio revolcar sus cabellos teñidos y soñar, el hospital.
(En este momento usted se debe imaginar, un pasillo grande con siete puertas a la derecha y once a la izquierda, en una de ellas está ella, pero ahora no lo puedo contar)

Tenía dieciocho sueños y dos cumplidos, por cada uno cumplido había uno por cumplir y tres deshechos, ya era tarde para otro sueño (Podría recordar un sueño si quiere, pero no es obligación). Siete años tenía cuando decidió ser una niña hecha y derecha, a esa edad dejó de gatear, le da vergüenza recordarlo aunque su mamá insiste que es normal, ya era tarde para ser normal. Ella sabía que no lo era, no era normal, pero ella creía que nadie lo era. No era normal ser normal y ser anormal tampoco lo era, ella no era anormal ni normal, no era. Ya era tarde para ser.
Era tarde desde el momento en que pensó que había tiempo después, era tarde cuando el doctor había sacado la vida y la aguja también.
(En este momento usted puede hacer cualquier interpretación)

Cómo retroceder en sentido contrario

2008-05-01T09:34:00.000-07:00

Y cada vez más fuerte, no los brazos ni los dientes, sino la forma en que movía las ondas en el aire. Con los ruidos de sus historias, que volaban con las hojas que imaginaba que decía. Porque no hablaba lo que yo oía, pero aún así me fascinaba, hice el paisaje y me imaginé cuando saqué todos los granos de café tostado que encontré, no hice ningún comentario, sólo lo llevé en mi bolsillo por si acaso. Puede que todos carguen con algo, bueno o malo.

Creo que me desvié de la historia, suelo hacer eso con las historias, forjar otras que cuentan lo mismo que la que había hecho en un principio, pero con otro destino y otro retorno. Porque todo retorna, ese mismo día retorné en sentido contrario de donde venía, y eso mismo le dije a él cuando metí más semillas de café, cosa que creía que no se podía hacer, como tampoco se puede retornar en contra del retroceso, puesto que eso no es retornar.

Retornar en volver y volver en retroceder, es mejor no retroceder, siempre lo ha sido, dicen que no encontrarán nada nuevo, pero eso no es cierto. Una vez retrocedí en mi imaginación, a ver si me acordaba de una palabra que escondí en algún recoveco de mi mente, no apareció y no hice nada diferente, sin embargo todo era diferente, porque ya no habían los mismo olores en el aire, ni era la misma hora, mucho menos estaban las misma partículas, esas que sólo un científico sabe que significa. Aunque ni el mismo puede saberlo, ya que para ver hay que creer, entonces lo ciegos no creen en nada.Volví a otra historia.
Eso mismo, como volver a otra historia si es otra, no se puede, como no se puede retroceder. Aunque ahora que lo pienso estoy retrocediendo, mientras metía mis manos en los bolsillos y sentía el ruido de los granos chocando, bien tostados. Yo sabía que no se podía hacer, pero inevitablemente recordé las historias de mi abuela, especialmente la del cerdo entre las matas que yo misma imaginé que eran de café, también sentí que su historia tendría más sentido si ella misma olía a esa bebida estimulante, ése brebaje. Pero ella nunca olía a café, olía a un perfume de mariposa y tiene tantas historias.
Hay que disfrutar de la suerte si se tiene una abuela con historias, es indudablemente más alarmante cuando es una oradora admirable. Yo pasé horas escuchando sus historias y ese mismo día le conté una de esas a él, también conté los granos de café que me metí al bolsillo cuando pensé en todos los otros bolsillos con otras cosas por si acaso, a demás de eso retrocedí por un lugar distinto del cual había venido y hacía donde mismo iba.
Todo hasta que el guardia me pilló y me dio un paseo que me avergonzó.

La vida lenta de Ignacio

2008-04-26T12:19:00.000-07:00

Iba Ignacio a su lugar de trabajo, que suele ser un lugar desagradable donde hasta respirar es fastidioso. Combinó la corbata con los calzoncillos, por si acaso era su día de suerte o todo lo contrario, si fuese el peor día de su vida acabaría desnudo frente a una enfermera que notaría lo poco gustoso de su íntimo vestuario. Ignacio solía juntarse con gente que se vestían bien por dentro y por fuera, por si acaso, y él porque rima y es cierto, les hacía caso. Ese día tomo el café con endulzante por la misma razón, limpio la manilla de la puerta, dijo tres veces Anita lava la tina y se marchó.
Tenía auto, pero prefería no tenerlo, comía sano, pero no le traína nada bueno hacerlo, se lavaba las manos antes y después de ir al baño sólo si alguien podía verlo. No había nada más placentero en la vida de Ignacio, que darle la mano al jefe sin lavarse las manos, es la sensación de rebeldía sin ningún sentido que le hacía creer que su vida si tenía de lo mismo.
Retrocedió en cámara lenta, avanzó unos semáforos y sin darse cuenta una luz amarilla colmaba sus azules ojos almendra. Y bueno les contaría el final de la historia, pero eso arruinaría el cuento.

La otra jirafa

2008-04-23T14:09:00.000-07:00

Aún no sé porque habrá nombrado a las jirafas, la irreverencia suele alterar las cabezas y aflora la conciencia que suplica coherencia. Yo quiero hablar de jirafas, de gorriones, pensar en colibríes y no darles nombre. Creer en los brujos y los magos sin dar prueba de lo no comprobado, hablar de la cordillera que separa la tierra con tierra.
Yo vengo del norte al sur, mucho más debajo de lo que creía existía estabas tú "Con la suerte de todos los colores" y no sabía que eras como yo, que contestarías todas mis preguntas, como ¿Quién besa a las jirafas? O si venimos todos de Caín y Abel ¿Por qué el incesto es un pecado? Sabes que quiero prenderte todas las velas, azul para lo que sea y blanca porque lo tiene todo. Quiero que me llenes de fe y quitártela un poco, quiero caminar contigo todos los caminos que no hemos conocido y soplarte en las noches los mosquitos. Quiero soltarte de la mano sólo para que veas mis pasos, sabes que seguiremos llorando y la vida dará más palmazos, tranquilo amigo, yo voy a curarte los zapatos.
Es curioso que ahora me guste el campo y a ti la ciudad, más curioso es que me llevaste a donde todo debía empezar

Para los que muerden la barriga y regañan

2008-04-23T14:07:00.000-07:00

Cuando veo a mi perro que le muerde la barriga a su madre porque la acaricio más de lo que él considera apropiado, empiezo a pensar que los celos no son actos que necesiten gruesos requerimiento intelectuales para ser consumados. O quizás todo lo contrario, quizás los perros se han apropiado de cada mero gesto que le expreso, y tanto grito por el teléfono y ataques de ira que ha presenciado, le han hecho creer que los celos deben de ser.
Esta me parece una teoría muy razonable, numerosa gente ha dicho que para celar hay que querer y mi perro demuestra una y otra vez que lo sabe hacer. Ahora habría que preguntarse si para querer hay que pensar y si fuera así entonces los mongos no querrían y los tontos no odiarían. Porque si para querer hay que saber, entonces para odiar también y si fuese así celar sería querer, lo que te haría pensar para luego odiar, ya que luego de celar empiezas a odiar.
Mi perro no sabe de odiar, él sólo muerde la barriga y la regaña.
Es como si supiera que las caricias son buenas y que para tenerlas hay que luchar, gritar, hacer pataletas callejeras para que todos sepan que no compraste algo, ni siquiera lo hiciste pero ahora que lo quisiste y lo tuviste, lo perteneciste. Tanto así que tu decides dónde poner el límite de la mano o la mirada y ojalá de la mente si pudieses. Para así poner en él una reja de seguridad como la de un animal en un zoológico. Esa es otra palabra que podríamos analizar, porque si la separamos sería zoo y lógico, zoo viene de animal y lógico lo natural. De este modo nos creemos que es legal encarcelar a un animal, por eso quizás también es natural celar, que es querer encerrar al hombre que es un animal.
Aunque mi perro no sabe de encerrar, él sólo muerde la barriga y la regaña. Es como si supiese que amar es obligar, no perdón lo confundí con amarrar. Quizás amar es el diminutivo de amarrar y por eso la gente comenzó a celar, porque las palabras hacen la verdad y la verdad hace al hombre que es un animal, un animal como mi perro que también sabe celar. Lo que no nos dejaría nada particular, sólo que mi perro y tú se parecen cada día más.

QUE VUELVAN LOS SENOS

2008-03-05T12:05:00.000-08:00

He llegado a pensar, que la cirugía plástica me está siguiendo. Que les puedo decir, yo estaría bastante más conforme con mi cuerpo si la silicona no hubiese aplastado la belleza natural. Desde que llegamos en la noche y vemos historias donde la gente es feliz sometiéndose al poder de la cuchilla, hasta que nos levantamos con matinales llenos de modelos englobadas (Y lo digo literalmente).

Es muy difícil estar feliz con el cuerpo, no basta el ponerse en forma, la apariencia natural pasó de moda y ya hasta me perece anormal mirarme en el espejo y ver senos normales que ya no se conocen. Y no es que los tenga pequeños o que sienta que me falta algo, simplemente ya me cuesta considerar un pecho hermoso sin la ayuda de un globo. Muchos niños que comienzan su excursión sexual, puedo asegurar se sentirán estafados cuando vean que lo que aparece en su televisor solamente lo venden y cuenta más de un millón.

La gente le ha perdido el respeto a lo que significa someterse a una cirugía y no sólo eso sino incorporar un agente extraño a tu cuerpo que está naturalmente diseñado para eliminarlo. No se quién tendrá la culpa, si somos nosotras las que nos exigimos o son los hombres los que nos presionan, pero sea como sea ya es imposible estar cómodas con nuestro cuerpo, no importa si tienes dinero o no, para ser sexy al parecer tienes que estar dispuesta a pasar por el pabellón.

Hay campañas para que vuelvan los lentos, yo quiero que vuelvan los naturales senos.

Cómo olvidar un refran

2008-01-30T19:06:00.001-08:00

Dicen que todo tiempo pasado fue mejor, qué cosa más masoquista y obstinada. Si decidiéramos que así fuese démonos por infelices de por vida. Y si fuésemos infelices para siempre, habrá que elegir lo menos infeliz para envidiar de nuestra propia vida.
Aunque en parte tienen razón, cuando recordamos nuestra mente edita, como un montajista, como hacer el trailer de una película. Así es cuando recordamos nuestra vida, plasmamos en los ojos de la mente la mejor sonrisa y esa es la que queda, que no se repita.
Uno de los momentos que más añora la gente es ser niño, yo recuerdo de mi niñez lo más adulto, y cuando era niña soñaba con ser bebé, soñaba con dormir y comer. Y ahora que me encuentro aquí, tratando de definir como ha maltratado mi vida este y otros refranes, he decidido hacer mi refrán y decirles “todo lo que viene supera a lo anterior y así será”
La niñez para mí son los pies, todo lo que tengo lo heredé de mí misma.